Fragmentos de novelas, citas, poesías... Literatura - ForoCoches
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Viejo 21-ene-2011, 17:47   #1
rafeta6
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Abr 2009 | 24.696 Mens.
Lugar: Castroforte do Baralla

Los lomos de tu mami

Fragmentos de novelas, citas, poesías... Literatura

Auguro un tremendo fiasco para este hilo, lo reflotaré si me acuerdo por la noche.

He estado buscando hilos de literatura en Forocoches y poca cosa he encontrado. Los pocos que tenían éxito se limitaban a fotos de portadas de recomendaciones literarias, los que aportaban algo más de contentido versaban sobre Dan Brown, vampiros y zombies. No tengo nada en contra de esas lecturas, cada cual que utilice su tiempo como buenamente pueda o quiera, tampoco tengo nada en contra de Sálvame.

Mi idea era que los hamijos forococheros aportáramos una cita, un poema (propio o ajeno), una recomendación literaria, un comentario sobre un fragmento anterior, lo que sea, y lográramos llenar así unas pocas páginas de comentarios de todo tipo (circunscritos a la literatura espero, hay muchos hilos sobre Mou y el "todas putas").

Releo y pienso sobre lo que he escrito y me entran ganas de borrarlo y no postear nada. Pero voy a probar suerte, empiezo yo con unos cuantos. Sí, es un tochazo; nadie obliga a leerlo entero, leed lo que queráis y participad.

La vida es sueño-Calderón de la Barca

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?

Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.
-----------------------
Cuentan de un sabio, que un día
tan pobre y mísero estaba,
que sólo se sustentaba
de unas yerbas que cogía.
«Habrá otro», entre sí decía,
«más pobre y triste que yo?»
Y cuando el rostro volvió,
halló la respuesta, viendo
que iba otro sabio cogiendo
las hojas que él arrojó.

El principito-Antoine de Saint Exupéry

"-¿Qué haces ahí? - preguntó al bebedor, a quien encontró instalado en silencio, ante una colección de botellas vacías y una colección de botellas llenas.

-Bebo -respondió el bebedor, con aire lúgubre.

-¿Por qué bebes? -le preguntó el pricipito.

-Para olvidar -respondió el bebedor.

-¿Para olvidar qué? -inquirió el principito, que ya le compadecía.

-Para olvidar que tengo vergüenza -confesó el bebedor bajando la cabeza.

-¿Vergüenza de qué? -averigüó el principito que deseaba socorrerle.

-¡Vergüenza de beber! -terminó el bebedor, que se encerró definitivamente en el silencio.

Y el pricipito se alejó, perplejo."

1984-Orwell

"El que controla el pasado controla el futuro; y el que controla el presente controla el pasado."

"La libertad es poder decir que dos más dos son cuatro."

Crimen y castigo-Dostoyevski

"¿Dónde he leído lo que decía o pensaba un condenado a muerte una hora antes de que lo ejecutaran? Que si debiera vivir en algún sitio elevado, encima de una roca, en una superficie tan pequeña que sólo ofreciera espacio para colocar los pies, y en torno se abrieran el abismo, el océano, tinieblas eternas, eterna soledad y tormenta; si debiera permanecer en el espacio de una vara durante toda la vida, mil años, una eternidad, preferiría vivir así que morir. ¡Vivir, como quiera que fuese, pero vivir! "


Rainer María Rilke sobre estar muerto

Ciertamente es extraño no poder habitar más la tierra,
dejar para siempre de practicar unas costumbres apenas aprendidas,
no dar a las rosas y a las otras cosas, que de suyo
eran ya una promesa, la significación de un futuro humano;
no ser más que lo que se era en unas manos infinitamente angustiadas,
y tener que desprenderse aun del propio nombre
como quien arroja, lejos de sí, un juguete roto.
Extraño no seguir deseando los deseos. Extraño
ver todo aquello que nos concernía como flotando
suelto en el espacio. Y penosa la tarea de estar muerto,
penoso ese recobrarse plenamnete, hata llegar a sentir poco a poco
una huella de eternidad. Pero los vivientes cometen
el error de querer distiguir con demasiada nitidez.
Los ángeles (se dice) no saben a menudo si se mueven
entre los vivos o entre los muertos. La eterna corriente
arrastra consigo, a través de los dos reinos, todas las edades,
y sobre ambos se extiende, acallándolos, el poderío de su voz.


Cervantes cuando ya sabía que se moría

"¡Adiós, gracias; adiós, donaires; adiós, regocijados amigos; que yo me voy muriendo, y deseando veros presto contentos en la otra vida!"


Guerra y paz-Tolstói

"En la vida sólo hay dos verdaderas desgracias: el remordimiento de conciencia y la enfermedad. Y la felicidad es solamente la ausencia de estos dos males."

Don Juan Tenorio-José Zorrilla

¡Cálmate, pues, vida mía!
Reposa aquí, y un momento
olvida de tu convento
la triste cárcel sombría.
¡Ah! ¿No es cierto, ángel de amor,
que en esta apartada orilla
más pura la luna brilla
y se respira mejor?
Esta aura que vaga llena
de los sencillos olores
de las campesinas flores
que brota esa orilla amena;
esa agua limpia y serena
que atraviesa sin temor
la barca del pescador
que espera cantando al día,
¿no es cierto, paloma mía,
que están respirando amor?
Esa armonía que el viento
recoge entre esos millares
de floridos olivares,
que agita con manso aliento;
ese dulcísimo acento
con que trina el ruiseñor
de sus copas morador
llamando al cercano día,
¿no es verdad, gacela mía,
que están respirando amor?
Y estas palabras que están
filtrando insensiblemente
tu corazón ya pendiente
de los labios de don Juan,
y cuyas ideas van
inflamando en su interior
un fuego germinador
no encendido todavía,
¿no es verdad, estrella mía,
que están respirando amor?
Y esas dos líquidas perlas
que se desprenden tranquilas
de tus radiantes pupilas
convidándome a beberlas,
evaporarse, a no verlas,
de sí mismas al calor;
y ese encendido color
que en tu semblante no había,
¿no es verdad, hermosa mía,
que están respirando amor?
¡Oh! Sí, bellísima Inés
espejo y luz de mis ojos;
escucharme sin enojos,
como lo haces, amor es:
mira aquí a tus plantas, pues,
todo el altivo rigor
de este corazón traidor
que rendirse no creía,
adorando, vida mía,
la esclavitud de tu amor.


Macbeth-Shakespeare

"Construiría ante ti una cabaña de sauce, y reclamaría mi alma en tu morada; escribiría sinceros versos de desdeñado amor, y los cantaría alto en el silencio de la noche;gritaría tu nombre al eco de las colinas y haría que incluso el aire repitiera por el espacio el nombre de..."


Sed de champán-Montero Glez

"El Charolito sólo se fiaba de su polla. Era la única que nunca le daría por el culo."

Y ahora dos grandes comienzos de novela:

Cien años de soledad-García Márquez

"Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. Macondo era entonces una aldea de veinte casas de barro y cañabrava construidas a la orilla de un río de aguas diáfanas que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos. El mundo era tan reciente, que muchas cosas carecían de nombre, y para mencionarlas había que señalarlas con el dedo.
"

Neuromante-William Gibson

"El cielo sobre el puerto tenía el color de una pantalla de televisión sintonizada en un canal muerto."


Última edición por rafeta6 fecha: 28-sep-2011 a las 12:24.
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Viejo 21-ene-2011, 17:47   #2
rafeta6
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Abr 2009 | 24.696 Mens.
Lugar: Castroforte do Baralla

Los lomos de tu mami

No pole.

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Viejo 21-ene-2011, 17:50   #3
neskita_
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Abr 2009 | 8.540 Mens.
Hace poco volví a releer la sombra del viento y me quedé con varias frases:

By Carlos Ruiz Zafón:

"[...]Una de las trampas de la infancia es que no hace falta comprender algo para sentirlo... para cuando la razón es capaz de comprender lo sucedido, las heridas en el corazón ya son demasiado profundas [...]"

"Si me hubiera parado a pensarlo, hubiera descubierto que mi devoción por Clara no era más que una fuente de sufrimiento. Quizá por eso la adoraba más, por esa estupidez eterna de perseguir a los que nos hacen daño [...].

Cuanta razón...
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Viejo 21-ene-2011, 17:54   #4
neskita_
WalkByFaithNotBySigh
 
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Abr 2009 | 8.540 Mens.
y ahora que me he leído tu post entero te diré que está interesante, lástima que sea casi todo poesía y yo no soy muy amiga de esta
neskita_ está desconectado  
Viejo 21-ene-2011, 18:03   #5
rafeta6
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Abr 2009 | 24.696 Mens.
Lugar: Castroforte do Baralla

Los lomos de tu mami

Cita:
Originalmente Escrito por neskita_ Ver Mensaje
y ahora que me he leído tu post entero te diré que está interesante, lástima que sea casi todo poesía y yo no soy muy amiga de esta
No sé por qué me ha dado la sensación de que si me liaba a poner fragmentos en prosa la gente le prestaría mucha menos atención (aunque no creo que tenga nada de éxito el hilo sea como sea, y más nada que la nada no sé si hay algo, así que no creo que cambie mucho la cosa). Si no responde nadie, lo tendré recopilado para mí.

Pongo algo más de prosa. Este fragmento me lo sé de memoria, es el comienzo de Lolita de Nabokov:
"Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos paladar abajo hasta apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo.Li.Ta. "

Y el comienzo de Tu rostro mañana de Javier Marías:
"No debería uno contar nunca nada, ni dar datos ni aportar historias ni hacer que la gente recuerde a seres que jamás han existido ni pisado la tierra o cruzado el mundo, o que sí pasaron pero estaban ya medio a salvo en el tuerto e inseguro olvido. Contar es casi siempre un regalo, incluso cuando lleva e inyecta veneno el cuento, también es un vínculo y otorgar confianza, y rara es la confianza que antes o después no se traiciona, raro el vínculo que no se enreda o anuda, y así acaba apretando y hay que tirar de navaja o filo para cortarlo."


Última edición por rafeta6 fecha: 29-jun-2011 a las 00:16.
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Viejo 21-ene-2011, 18:07   #6
Mister ioso
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Ene 2011 | 2.084 Mens.
Lugar: inglandia

ford fiesta

El hombre de negro huía a través del desierto, y el pistolero iba en pos de él
la torre oscura I

Adentro que es gerundio
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Viejo 21-ene-2011, 18:11   #7
fandePAP
ForoCoches: Miembro
 
Jun 2007 | 208 Mens.
" Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas. "

On the road, Jack Kerouac

Por cierto, tengo que contestarte al comentario en mi post, cuando tenga tiempo lo hago
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Viejo 21-ene-2011, 18:20   #8
itza
In wonderland
 
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Feb 2007 | 3.793 Mens.
Lugar: En M.....a orillas de M...
"Ella todavía me quiere y nunca querrá a otro. No me guarda rencor porque entre personas que se han querido de verdad no puede haber nunca verdadero odio. Puede haber rabia o deseo de venganza; pero odio de verdad, ese odio tenaz y calculador que espera únicamente el momento de desencadenarse….no, eso es imposible. Ella sigue viva, puede que ya ni me espere. Está viva y muere lentamente. Muere de una forma educada, delicada, tranquila, burguesa. Muere porque no puede darle a su vida un sentido nuevo, porque no puede vivir con la sensación de no tener a nadie que la necesite, porque es imposible vivir sin la certeza de que en el mundo hay una persona para la que se es imprescindible"
Sándor Márai. La mujer justa.
Me encanta Márai.... lo he leido casi todo de él y "La mujer justa" es de mis libros favoritos.

Tratándose de relaciones, puede que vivamos en casas de cristal, así que no deberíamos tirar piedras a las del prójimo, porque nunca se sabe. Hay gente que se promete.Gente que llega a un compromiso.Y personas que se niegan a conformarse con algo que no les haga sentir mariposas
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Viejo 21-ene-2011, 18:21   #9
Zurimoto
ForoCoches: Miembro
 
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Dic 2009 | 1.633 Mens.
Lugar: Málaga, España

Ninguno

"Fue una buena muerte, estaba vivo cuando murió"

El inmortal, Tracy Slatton
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Viejo 21-ene-2011, 18:46   #10
rafeta6
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Abr 2009 | 24.696 Mens.
Lugar: Castroforte do Baralla

Los lomos de tu mami

Valle-Inclán- Luces de bohemia:

MAX: Soy lo que me han hecho las leyes [...]Yo soy el dolor de un mal sueño."
--------------------------------------------------


MAX: ¡Collet, mal vamos a vernos sin esas cuatro crónicas! ¿Dónde gano yo veinte duros, Collet?

MADAMA COLLET: Otra puerta se abrirá.

MAX: La de la muerte. Podemos suicidarnos colectivamente.

MADAMA COLLET: A mí la muerte no me asusta. ¡Pero tenemos una hija, Max!

MAX: ¿Y si Claudinita estuviese conforme con mi proyecto de suicidio colectivo?

MADAMA COLLET: ¡Es muy joven!

MAX: También se matan los jóvenes, Collet.

MADAMA COLLET: No por cansancio de la vida. Los jóvenes se matan por romanticismo.

MAX: Entonces, se matan por amar demasiado la vida. Es una lástima la obcecación de Claudinita. Con cuatro perras de carbón, podíamos hacer el viaje eterno.

Bécquer:

Podrá nublarse el sol eternamente, podrá secarse por un instante el mar, podrá romperse el eje de la tierra como un débil cristal... ¡Todo sucederá! Podrá la muerte cubrirme con su fúnebre crespón, pero jamás podrá apagarse en mi la llama de tu amor!

Machado

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.

Juan Ramón Jiménez-Platero y yo

Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro. Lo dejo suelto y se va al prado y acaricia tibiamente, rozándolas apenas,las florecillas rosas, celestes y gualdas. Lo llamo dulcemente: ¿Platero?, y viene a mí con un trotecillo alegre, que parece que se ríe en no sé qué cascabeleo ideal.


Última edición por rafeta6 fecha: 19-ago-2011 a las 04:31.
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Viejo 21-ene-2011, 18:57   #11
VonMises
Gusari deneg ne bierut!
 
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Jun 2008 | 25.283 Mens.
Lugar: Sevilla

Renault Clio RT 1.4 del 94. Soy JASP

A la orilla del mar un roble verde
sobre su tronco en espiral cadena de plata
ascendiendo por ella un gato brujo.
Si va a la derecha canta canciones
a la izquierda, cuentos relata.

Aleksandr Serguéyevich Pushkin.

Miembro nº 29: Censo de coches poquipotentes. Plataforma: Alemania Mitglied Nr. 23 La cervecería de FC: Parroquiano nº 25 Plataforma cervecera: Bebedor nº 32
VonMises está desconectado  
Viejo 21-ene-2011, 18:58   #12
Fulgen ramirez
We are the storm
 
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Ene 2011 | 91 Mens.
Lugar: Santander

Peugeot 306

"No tiene sentido pelear ni de nuestro lado ni del de ellos. Teníamos todo el momentum; navegábamos en la cresta de una inmensa y bellísima ola. Y ahora, menos de cinco años después, puedes ir hasta la cumbre de alguna colina en Las Vegas y mirar al Oeste, y, con la mirada apropiada, casi podrás ver el lugar donde finalmente la ola rompió contra la tierra y comenzó a retroceder."

Hunter S. Thompson

Your democracy and your liberty, mean nothing to me...
Fulgen ramirez está desconectado  
Viejo 21-ene-2011, 19:00   #13
VonMises
Gusari deneg ne bierut!
 
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Jun 2008 | 25.283 Mens.
Lugar: Sevilla

Renault Clio RT 1.4 del 94. Soy JASP

Cita:
Originalmente Escrito por Fulgen ramirez Ver Mensaje
"No tiene sentido pelear ni de nuestro lado ni del de ellos. Teníamos todo el momentum; navegábamos en la cresta de una inmensa y bellísima ola. Y ahora, menos de cinco años después, puedes ir hasta la cumbre de alguna colina en Las Vegas y mirar al Oeste, y, con la mirada apropiada, casi podrás ver el lugar donde finalmente la ola rompió contra la tierra y comenzó a retroceder."

Hunter S. Thompson
Ay qué dolor de traducción.

Se me ocurre que sería mejor "Teníamos la inercia totalmente a favor", pues es eso lo que significa "momentum". Aunque bueno, no soy traductor.

Miembro nº 29: Censo de coches poquipotentes. Plataforma: Alemania Mitglied Nr. 23 La cervecería de FC: Parroquiano nº 25 Plataforma cervecera: Bebedor nº 32
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Viejo 21-ene-2011, 19:04   #14
david_rammstein
Der Metzgermeister
 
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Feb 2007 | 17.361 Mens.
Lugar: Madrid
Ahora que recuerde, un fragmento que me gustó muchísimo (por casa tendré más citas y eso)

[…]-Sentir interés está pasado de moda. Si sigues por ese rollo mucho tiempo, cuando te des cuenta, acabarás creyendo en el amor.
- ¿Y qué? ¿Qué tiene de malo el amor, Tony?
-El amor es una forma de prejuicio. Amamos lo que necesitamos, amamos lo que nos hace sentirnos bien, amamos lo que es conveniente. ¿Cómo puedes decir que amas a una persona cuando hay diez mil personas en el mundo a las que amarías más si llegases a conocerlas? Pero nunca las conoceremos.
- Sí, de acuerdo, pero hay que hacer todo lo posible.
- Concedido. Pero hay que tener en cuenta, de todos modos, que el amor es sólo consecuencia de un encuentro al azar. La mayoría de la gente le da demasiada importancia. […]

Charles Bukowsi - Música de cañerías.

Actualidad musical en Wmusik.com
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Viejo 21-ene-2011, 19:04   #15
Incertidumbres
ForoCoches: Miembro
 
Sep 2010 | 5.516 Mens.
Estupendo hilo, me suscribo y ahora lo leo todo...
Incertidumbres está desconectado  
Viejo 21-ene-2011, 19:04   #16
Batmovilcallen
ForoCoches: Miembro
 
Avatar de Batmovilcallen
 
Oct 2009 | 1.419 Mens.
Lugar: Caput Castellae

Carrito de compra del mercadona

Si puedes mantener la cabeza

cuando todo a tu alrededor pierde la suya...

si puedes confiar en ti cuando todos dudan de ti

pero tomas en cuenta sus dudas...

si puedes esperar sin cansarte de la espera...

o siendo engañado no pagar con mentiras,

o siendo odiado no odiar tú a tu vez

sin creerte por ello demasiado bueno ni demasiado sabio...

Si puedes soñar sin hacer de tus sueños tus amos

y pensar sin que tus pensamientos sean tu meta...

si puedes enfrentarte al triunfo y al desastre

y tratar del mismo modo a estos dos farsantes...

Si puedes tolerar oír la verdad que has dicho

tergiversada por bribones para hacerla trampa de necios

o mirar las cosas que has conseguido en tu vida, rotas,

agacharte y reconstruirlas con viejas herramientas;

Si puedes amontonar todas tus ganancias

y arriesgarlas a un solo golpe de fortuna,

perderlas, y empezar desde tus comienzos

sin suspirar una palabra sobre tu pérdida...

si puedes forzar tu corazón y tus nervios y tus tendones

para servirte mucho después de haberse ido

y cuando ya no quede nada en ti

salvo la voluntad que te diga: ¡Adelante!...

Si puedes hablar a las multitudes sin perder la virtud

y pasear con reyes sin perder la sencillez...

si ni amigos ni enemigos pueden herirte...

si todos cuentan contigo pero no demasiado...

si puedes llenar el imperdonable minuto

con sesenta segundos valiosos de distancia recorrida,

tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella

y, lo que es más importante, serás un hombre, hijo mío!



Rudyard Kipling

Batmovilcallen está desconectado  
Viejo 21-ene-2011, 19:25   #17
rafeta6
Boxeador aficionado
 
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Abr 2009 | 24.696 Mens.
Lugar: Castroforte do Baralla

Los lomos de tu mami

Cita:
Originalmente Escrito por david_rammstein Ver Mensaje
Ahora que recuerde, un fragmento que me gustó muchísimo (por casa tendré más citas y eso)

[…]-Sentir interés está pasado de moda. Si sigues por ese rollo mucho tiempo, cuando te des cuenta, acabarás creyendo en el amor.
- ¿Y qué? ¿Qué tiene de malo el amor, Tony?
-El amor es una forma de prejuicio. Amamos lo que necesitamos, amamos lo que nos hace sentirnos bien, amamos lo que es conveniente. ¿Cómo puedes decir que amas a una persona cuando hay diez mil personas en el mundo a las que amarías más si llegases a conocerlas? Pero nunca las conoceremos.
- Sí, de acuerdo, pero hay que hacer todo lo posible.
- Concedido. Pero hay que tener en cuenta, de todos modos, que el amor es sólo consecuencia de un encuentro al azar. La mayoría de la gente le da demasiada importancia. […]

Charles Bukowsi - Música de cañerías.
A mí de Bukowski me encanta un fragmento de "El cartero", concretamente cuando redacta una carta a su jefe (explicando que la llena de palabras rebuscadas para parecer más culto) y luego éste le canta las cuarenta llamándole de todo, "listillo hijo de puta" entre otras cosas.

También me encanta ese momento tan hilarante en el que viola a la loca esa en un barrio de mala muerte.

Pero con el realismo sucio me ocurre algo, me carga enseguida. Bukowski es uno de los pocos, es el único "puro", de su género que aguanto. Y es porque es brillante, era genial. Pero muchos se creen que la clave está en hablar de folladas, chutes y coños y caen en la ordinariez vacía.


Última edición por rafeta6 fecha: 29-ene-2011 a las 02:55.
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Viejo 21-ene-2011, 19:28   #18
david_rammstein
Der Metzgermeister
 
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Feb 2007 | 17.361 Mens.
Lugar: Madrid
Cita:
Originalmente Escrito por rafeta6 Ver Mensaje
A mí de Bukowski me encanta un fragmento de "El cartero", concretamente cuando redacata una carta a su jefe (explicando que la llena de palabras rebuscadas para parecer más culto) y luego éste le canta las cuarenta llamándole de todo, "listillo hijo de puta" entre otras cosas.

También me encanta ese momento tan hilarante en el que viola a la loca esa en un barrio de mala muerte.

Pero con el realismo sucio me ocurre algo, me carga enseguida. Bukowski es uno de los pocos es el único "puro" de su género que aguanto. Y es porque es brillante, era genial. Pero muchos se creen que la clave está en hablar de folladas, chutes y coños y caen en la ordinariez vacía.
Cuando se folla a la loca esa es la risa

Bukowski mola mucho, mucho, mucho...pero para leerte un libro y desconectar con otro tipo de lectura después

Actualidad musical en Wmusik.com
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Viejo 21-ene-2011, 19:28   #19
_Liam_
Mantita&Peli jiji
 
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Jul 2010 | 21.012 Mens.
Cita:
Originalmente Escrito por rafeta6 Ver Mensaje

Y el comienzo de Tu rostro mañana de Javier Marías:

"No debería uno contar nunca nada, ni dar datos ni aportar historias ni hacer que la gente recuerde a seres que jamás han existido ni pisado la tierra o cruzado el mundo, o que sí pasaron pero estaban ya medio a salvo en el tuerto e inseguro olvido. Contar es casi siempre un regalo, incluso cuando lleva e inyecta veneno el cuento, también es un vínculo y otorgar confianza, y rara es la confianza que antes o después no se traiciona, raro el vínculo que no se enreda o anuda, y así acaba apretando y hay que tirar de navaja o filo para cortarlo."

Los inicios de Javier Marías son fulgurantes, aún tengo grabado el de Corazón tan Blanco, impresionante y directo. Tocho muy recomendable para saber como hay que enganchar desde la primera palabra, si lees las 3 primeras líneas tienes que leerlo todo:

No he querido saber, pero he sabido que una de las niñas, cuando ya no era niña y no hacía mucho que había regresado de su viaje de bodas, entró en el cuarto de baño, se puso frente al espejo, se abrió la blusa, se quitó el sostén y se buscó el corazón con la punta de la pistola de su propio padre, que estaba en el comedor con parte de la familia y tres invitados. Cuando se oyó la detonación, unos cinco minutos después de que la niña hubiera abandonado la mesa, el padre no se levantó en seguida, sino que se quedó durante algunos segundos paralizado con la boca llena, sin atreverse a masticar ni a tragar ni menos aún a devolver el bocado al plato; y cuando por fin se alzó y corrió hacia el cuarto de baño, los que lo siguieron vieron cómo mientras descubría el cuerpo ensangrentado de su hija y se echaba las manos a la cabeza iba pasando el bocado de carne de un lado a otro de la boca, sin saber todavía qué hacer con él. Llevaba la servilleta en la mano, y no la soltó hasta que al cabo de un rato reparó en el sostén tirado sobre el bidet, y entonces lo cubrió con el paño que tenía a mano o tenía en la mano y sus labios habían manchado, como si le diera más vergüenza la visión de la prenda íntima que la del cuerpo derribado y semidesnudo con el que la prenda había estado en contacto hasta hacía muy poco: el cuerpo sentado a la mesa o alejándose por el pasillo o también de pie. Antes, con gesto automático, el padre había cerrado el grifo del lavabo, el del agua fría, que estaba abierto con mucha presión. La hija había estado llorando mientras se ponía ante el espejo, se abría la blusa, se quitaba el sostén y se buscaba el corazón, porque, tendida en el suelo frío del cuarto de baño enorme, tenía los ojos llenos de lágrimas, que no se habían visto durante el almuerzo ni podían haber brotado después de caer sin vida. En contra de su costumbre y de la costumbre general, no había echado el pestillo, lo que hizo pensar al padre (pero brevemente y sin pensarlo apenas, en cuanto tragó) que quizá su hija, mientras lloraba, había estado esperando o deseando que alguien abriera la puerta y le impidiera hacer lo que había hecho, no por la fuerza sino con su mera presencia, por la contemplación de su desnudez en vida o con una mano en el hombro. Pero nadie (excepto ella ahora, y porque ya no era una niña) iba al cuarto de baño durante el almuerzo. El pecho que no había sufrido el impacto resultaba bien visible, maternal y blanco y aún firme, y fue hacia él hacia donde se dirigieron instintivamente las primeras miradas, más que nada para evitar dirigirse al otro, que ya no existía o era sólo sangre. Hacía muchos años que el padre no había visto ese pecho, dejó de verlo cuando se transformó o empezó a ser maternal, y por eso no sólo se sintió espantado, sino también turbado. La otra niña, la hermana, que sí lo había visto cambiado en su adolescencia y quizá después, fue la primera en tocarla, y con una toalla (su propia toalla azul pálido, que era la que tenía tendencia a coger) se puso a secarle las lágrimas del rostro mezcladas con sudor y con agua, ya que antes de que se cerrara el grifo, el chorro había estado rebotando contra la loza y habían caído gotas sobre las mejillas, el pecho blanco y la falda arrugada de su hermana en el suelo. También quiso, apresuradamente, secarle la sangre como si eso pudiera curarla, pero la toalla se empapó al instante y quedó inservible para su tarea, también se tiñó. En vez de dejarla empaparse y cubrir el tórax con ella, la retiró en seguida al verla tan roja (era su propia toalla) y la dejó colgada sobre el borde de la bañera, desde donde goteó. Hablaba, pero lo único que acertaba a decir era el nombre de su hermana, y a repetirlo. Uno de los invitados no pudo evitar mirarse en el espejo a distancia y atusarse el pelo un segundo, el tiempo suficiente para notar que la sangre y el agua (pero no el sudor) habían salpicado la superficie y por tanto cualquier reflejo que diera, incluido el suyo mientras se miró. Estaba en el umbral, sin entrar, al igual que los otros dos invitados, como si pese al olvido de las reglas sociales en aquel momento, consideraran que sólo los miembros de la familia tenían derecho a cruzarlo. Los tres asomaban la cabeza tan sólo, el tronco inclinado como adultos escuchando a niños, sin dar el paso adelante por asco o respeto, quizá por asco, aunque uno de ellos era médico (el que se vio en el espejo) y lo normal habría sido que se hubiera abierto paso con seguridad y hubiera examinado el cuerpo de la hija, o al menos, rodilla en tierra, le hubiera puesto en el cuello dos dedos. No lo hizo, ni siquiera cuando el padre, cada vez más pálido e inestable, se volvió hacia él y, señalando el cuerpo de su hija, le dijo “Doctor”, en tono de imploración pero sin ningún énfasis, para darle la espalda a continuación, sin esperar a ver si el médico respondía a su llamamiento. No sólo a él y a los otros les dio la espalda, sino también a sus hijas, a la viva y a la que no se atrevía a dar aún por muerta, y, con los codos sobre el lavabo y las manos sosteniendo la frente, empezó a vomitar cuanto había comido, incluido el pedazo de carne que acababa de tragarse sin masticar. Su hijo, el hermano, que era bastante más joven que las dos niñas, se acercó a él, pero a modo de ayuda sólo logró asirle los faldones de la chaqueta, como para sujetarlo y que no se tambaleara con las arcadas, pero para quienes lo vieron fue más bien un gesto que buscaba amparo en el momento en que el padre no se lo podía dar.... etc etc...
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Viejo 21-ene-2011, 19:30   #20
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Jul 2010 | 21.012 Mens.
Es exacto y verdadero que la separación de lo espiritual y lo carnal en un hombre es signo de su virilidad, y la separación entre lo espiritual y lo carnal en una mujer es signo de su prostitución. Y bastaría con que todas las mujeres, juntas, se virilizaran para que el mundo, el mundo entero, se transformara en un burdel.
Para un hombre enamorado, todas las mujeres no son mas que mujeres, excepto aquella que ama - ésta es para él un ser humano -. Para una mujer enamorada, todos los hombres son sólo seres humanos, con excepción del que ama; para ella, este es un hombre.
Esta es la triste verdad que se impone mas y mas.
Y por último, la certidumbre (experimentada tantas veces ya, y cada vez a su manera) de que los encantos de un cuerpo de mujer que inflaman los sentidos son como olores de cocina - excitantes cuando se tiene hambre, repugnantes cuando se está saciado.

Novela con cocaína - M.Agueiev
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Viejo 21-ene-2011, 19:31   #21
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Jul 2010 | 21.012 Mens.
De El Principito me quedo sin duda con este fragmento, aunque tiene unos cuantos cojonudos, qué maravilla de libro!!


"Las personas mayores aman las cifras. Cuando les habláis de un nuevo amigo, no os interrogan jamás sobre lo esencial. Jamás os dicen: "¿Cómo es el timbre de su voz? ¿Cuáles son los juegos que prefiere? ¿Colecciona mariposas?" En cambio, os preguntan: "¿Qué edad tiene? ¿Cuántos hermanos tiene? ¿Cuánto pesa? ¿Cuánto gana su padre?" Sólo entonces creen conocerlo. Si decís a las personas mayores: "He visto una hermosa casa de ladrillos rojos con geranios en las ventanas y palomas en el techo..." no acertarán a imaginarse la casa. Es necesario decirles: "He visto una casa de cien mil francos". Entonces exclaman: "¡Qué hermosa es!"
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Viejo 21-ene-2011, 19:32   #22
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Jul 2010 | 21.012 Mens.
Y este de Kafka, mentiría si dijera que no me parece una de las mejores prosas que he leído en mi vida:

El paseo repentino

Cuando por la noche uno parece haberse decidido terminantemente a quedarse en casa; se ha puesto una bata; después de la cena se ha sentado en la mesa iluminada, dispuesto a hacer aquel trabajo o a jugar aquel juego terminado el cual habitualmente uno se va a dormir; cuando fuera el tiempo es tan malo que lo más natural es quedarse en casa; cuando uno ya ha pasado tan largo rato sentado tranquilo a la mesa que irse provocaría el asombro de todos; cuando la escalera está oscura y la puerta de calla trancada ya, y cuando entonces uno, a pesar de todo esto, presa de una repentina desazón, se cambia la bata; aparece enseguida vestido de calle; explica que tiene que salir, y además lo hace después de despedirse rápidamente; cuando uno cree haber dado a entender mayor o menor disgusto de acuerdo con la celeridad con que ha cerrado la casa dando un portazo; cuando en la calle uno se reencuentra, dueño de miembros que responden con una especial movilidad a esta libertad ya inesperada que uno les ha conseguido; cuando mediante esta sola decisión uno siente concentrada en sí toda la capacidad determinativa; cuando uno, otorgando al hecho una mayor importancia que la habitual, se da cuenta de que tiene más fuerza para provocar y soportar el más rápido cambio de necesidad de hacerlo, y cuando uno va así corriendo por largas calles, entonces uno, por esa noche, se ha separado completamente de su familia, que se va escurriendo hacia la insustancialidad, mientras uno, completamente denso, negro de tan preciso, golpeándose los muslos por detrás, se yergue en su verdadera estatura. Todo esto se intensifica aún más si a esas altas horas de la noche uno se dirige a casa de un amigo para saber cómo le va.
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Viejo 21-ene-2011, 19:33   #23
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Jul 2010 | 21.012 Mens.
Cuentan que una noche, un caminante cansado de andar durante todo el día, paró a descansar a las afueras de un poblado tibetano. No llevaba mucho tiempo durmiendo cuando un joven le despertó, y tras saludarle, angustiado, le dijo:-Dámelo.-¿Qué he de darte?- respondió el hombre, confunso.-Verás, anoche se me apareció Buda en sueños. Me dijo que, a la salida del pueblo, encontraría a un caminante y que él me daría algo que me convertiría en el hombre más rico del mundo. -Ah.. te referirás a esto..- y tras rebuscar en su vieja mochila, le entregó al chico, sin darle ninguna importancia, un enorme diamante, el más valioso del mundo, que apenas le cabía en la mano.
El joven se fue contento a su casa, se metió en la cama e intentó dormir. Pero algo le preocupaba, no podía dejar de pensar en ello...A la mañana siguiente, muy temprano, corrió a buscar al caminante, que estaba ya a punto de emprender de nuevo su viaje. Le puso el valioso diamante en la mano y le dijo:-Te devuelvo tu joya... dame, en cambio, lo que te permite deshacerte de ella.
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Viejo 21-ene-2011, 19:34   #24
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Jul 2010 | 21.012 Mens.
Momento inspirador de Guerra y Paz, de Tolstoi:

–No te cases nunca, nunca, amigo mío; te lo aconsejo. No te cases antes de que puedas decirte a ti mismo que has hecho todo lo posible por dejar de amar a la mujer escogida antes de verla tal como es; de otro modo, te equivocarás cruelmente, sin remedio… Cásate sólo cuando seas un viejo inútil… De lo contrario, morirá cuanto en ti haya de bueno y de noble; todo se dispersará en menudencias sin importancia. ¡Sí, sí, sí! No me mires con tanto asombro. Si ambicionas hacer algo en el porvenir, a cada paso te darás cuenta de que todo ha terminado para ti, que está cerrado, excepto el salón donde te verás a la altura de un lacayo de corte y de un idiota… Pero ¡a qué hablar!...– y agitó la mano con energía.

Pierre se quitó los anteojos, lo que cambió su rostro, que reflejaba todavía más bondad, y miró atónito al amigo.
–Mi esposa– continuó el príncipe Andréi –es una mujer excelente: una de esas raras mujeres con las que no peligra el honor de uno; pero, Dios mío, ¿qué no daría yo ahora por estar soltero? Eres la primera persona y el único a quien digo esto, y lo hago porque te quiero.
Al hablar así, el príncipe Andréi se parecía aún menos al Bolkonski de antes, arrellanado en los sillones de Anna Pávlovna, diciendo, entre dientes y con los ojos entornados, frases en francés. Ahora cada músculo de su enjuto rostro vibraba de nerviosa agitación y los ojos, antes apáticos e indiferentes, irradiaban vivísima luz. Era evidente que cuanto más displaciente parecía su vida cotidiana, mayor energía mostraba en los momentos de irritación.

–Tú no alcanzas a comprender por qué hablo así– prosiguió –, y sin embargo es la historia entera de la vida. Hablabas de Bonaparte y de su carrera– añadió, aunque Pierre no se había referido a Bonaparte. –Hablabas de Bonaparte, pero cuando Bonaparte trabajaba, cuando avanzaba paso a paso hacia su meta, era libre y no tenía delante otra cosa que su objetivo, y lo alcanzó. Pero en cuanto te atas a una mujer, entonces pierdes toda libertad, como un preso atado a sus cadenas. Cuando hay en ti de esperanza y de energía te oprime, y el arrepentimiento te atormenta. Recepciones, chismes, bailes, vanidades, nulidad; he aquí el círculo vicioso del que yo no puedo salir. Ahora parto para la guerra, para la mayor guerra que nunca haya existido, y no sé nada, no sirvo para nada. Je suis très aimable et très caustique– prosiguió el príncipe Andréi –y en casa de Anna Pávlovna me escuchan. Y esta necia sociedad, sin la cual no puede vivir mi esposa, esas mujeres… ¡Si tú pudieras saber cómo son toutes les femmes distingues y, en general, todas las mujeres! Tiene razón mi padre: el egoísmo, la vanidad, la estupidez, la nulidad en todo, aquí tienes a las mujeres cuando se muestran como son en realidad. Cuando se las ve en sociedad parece que valen algo, pero, en verdad, no valen nada, nada, nada. No te cases, amigo mío, no te cases– concluyó el príncipe.
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Viejo 21-ene-2011, 19:36   #25
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Jul 2010 | 21.012 Mens.
Otra gran escena de Bukowski:


Pulp

Me senté en un compartimiento. La camarera vino hacia mi. Llevaba una minifalda, tacones altos, una blusa transparente y sostén bien relleno. Todo le estaba demasiado pequeño: su uniforme, el mundo, su cerebro. Tenia un rostro duro como el acero. Cuando sonreía dolía. Le dolía a ella y me dolía a mi. Siguió sonriendo. Aquella sonrisa era tan falsa que se me erizaron los pelos del brazo.
Se alejo con paso suave, tratando de menear el trasero provocativamente. No lo consiguió.
De repente empece a deprimirme.
No, no Belane, me dije a mi mismo.
No dio resultado. Todo el mundo estaba jodido. No había ganadores. Solo había ganadores aparentes. Todos íbamos detrás de un montón de nada. Día tras día. Sobrevivir parecía ser lo único necesario. Y eso no parecía suficiente. No con la señora Muerte esperando. Me volvía loco cuando pensaba en eso.
No pienses en eso, Belane, me dije a mi mismo.
No dio resultado.
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Viejo 21-ene-2011, 19:37   #26
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Jul 2010 | 21.012 Mens.
Y para terminar, un fragmento del diario de Dalí, no tiene desperdicio:


Como de costumbre, un cuarto de hora después del desayuno, me coloco una flor de jazmín detrás de la oreja y me dirijo al retrete. En cuanto me siento, hago una deposición sin apenas olor. Y eso, a tal extremo, que el papel higiénico perfumado y mi brizna de jazmín dominan por entero el ambiente. Este acontecimiento hubiera podido ser fácilmente pronosticable gracias a los sueños beatíficos y extraordinariamente placenteros de la noche anterior, que, en mi caso, anuncian indefectiblemente defecaciones suaves e inodoras. La deposición de hoy es, de entre todas, la más pura, si es que el empleo de este adjetivo resulta el más adecuado para este caso. Atribuyo este hecho, sin asomo de duda, a mi ascetismo casi absoluto, y vuelven a mi memoria mis deposiciones en la época de mis excesos madrileños con Lorca y Buñuel, cuando tenía veintiún años. Era una innombrable ignominia pestilente, discontinua, espasmódica, salpicante, convulsiva, infernal, ditirámbica, existencialista, escocedora y sanguinolenta comparada con la de hoy. Esta continuidad casi fluida me ha hecho pensar durante toda la jornada en la miel de las industriosas abejas.Tuve una tía que sentía horror por cualquier escatología. El solo pensamiento de que podía dejar escapar un pedo le llenaba los ojos de lágrimas. Ella cifraba toda su honra en el hecho de que nunca en su vida había echado uno. Hoy me parece una superchería menos impresionante que entonces. En efecto, durante mis períodos de ascetismo y de vida espiritual intensa, debo hacer constar que casi nunca dejo escapar un pedo. Esta afirmación, que encontramos a menudo en los viejos textos, según la cual los anacoretas jamás producen excrementos, me parece cada vez más cerca de la verdad, sobre todo si se tiene en cuenta la idea de Felipe, Aureolo, Teofrasto, Honorato Bombast de Hohenheim, según la cual una boca no es una boca, sino más bien un estómago, por lo que, tras una prolongada masticación sin tragar, aunque escupas el alimento, sigues, pese a todo, alimentado. Los anacoretas mastican y escupen raíces y saltamontes. Es la fe y la impresión ingenua de que viven ya del aire del cielo lo que les proporciona esa euforia.La necesidad de engullir -ya la he descrito en mis profundos estudios sobre el canibalismo- responde más a un deseo impulsivo de orden afectivo y moral que a una necesidad de nutrición. Tragas para identificarte totalmente y de la manera más absoluta con el ser amado. Por eso engullimos la hostia sin masticarla. De ahí el antagonismo entre masticar y tragar. El santo anacoreta tende a separar ambas cosas. Para entregarse enteramente a su papel terrestre y rumiante (en cierto modo filosófico), él desearía no tener que recurrir, para su subsistencia vegetativa, sino a sus mandíbulas, reservando así exclusivamente el acto de engullir a Dios.
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Viejo 21-ene-2011, 19:37   #27
Torrrr.
ForoCoches: Miembro
 
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Ene 2011 | 215 Mens.
Gran hilo, me suscribo para cuando acabe la jornada de estudio.
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Viejo 21-ene-2011, 19:40   #28
rafeta6
Boxeador aficionado
 
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Abr 2009 | 24.696 Mens.
Lugar: Castroforte do Baralla

Los lomos de tu mami

Cita:
Originalmente Escrito por _Liam_ Ver Mensaje
Los inicios de Javier Marías son fulgurantes, aún tengo grabado el de Corazón tan Blanco, impresionante y directo. Tocho muy recomendable para saber como hay que enganchar desde la primera palabra, si lees las 3 primeras líneas tienes que leerlo todo......
Pues yo reconozco mi incuria, no había leído nada de este señor hasta el año pasado. Y tienes razón en lo que dices, cuando empecé a leerlo pensé: "¿cómo se puede escribir tan bien?" Es capaz de expresar sentimientos complejos que todo el mundo hemos tenido, pero nunca se nos ha ocurrido reparar en ellos o no tenemos la capacidad que él tiene para expresarlos, y enlazarlos perfectamente. Sus frecuentes digresiones son tanto o más interesantes que la historia central.

Y tiene frases magnéticas, por no hablar de los personajes (Mr. Tupra o Rafita son demasiado). "Tu rostro mañana" es un tocho de impresión, y en algunos momentos se puede hacer lento porque busca y consigue la hipérbole de su estilo pero es que es la Biblia: todo está en ese libro. Es genial.

Es el Proust madrileño.


Última edición por rafeta6 fecha: 21-ene-2011 a las 19:52.
rafeta6 está desconectado  
Viejo 21-ene-2011, 19:44   #29
Aileen
ForoCoches: Miembro
 
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Oct 2008 | 1.068 Mens.
Lugar: Oviedo
Muy buen hilo!!

Otro fragmento de El principito; me ha marcado este libro.

—Desde hace cincuenta y cuatro años que habito este planeta, sólo me han molestado tres veces. La primera, hace veintidós años, fue por un abejorro que había caído aquí de Dios sabe dónde. Hacía un ruido insoportable y me hizo cometer cuatro errores en una suma. La segunda vez por una crisis de reumatismo, hace once años. Yo no hago ningún ejercicio, pues no tengo tiempo de callejear. Soy un hombre serio. Y la tercera vez… ¡la tercera vez es ésta! Decía, pues, quinientos un millones…

—¿Millones de qué?El hombre de negocios comprendió que no tenía ninguna esperanza de que lo dejaran en paz.—Millones de esas pequeñas cosas que algunas veces se ven en el cielo.

—¿Moscas?
—¡No, cositas que brillan!
—¿Abejas?
—No. Unas cositas doradas que hacen desvariar a los holgazanes. ¡Yo soy un hombre serio y no tengo tiempo de desvariar!
—¡Ah! ¿Estrellas?
—Eso es. Estrellas.
—¿Y qué haces tú con quinientos millones de estrellas?
—Quinientos un millones seiscientos veintidós mil setecientos treinta y uno. Yo soy un hombre serio y exacto.
—¿Y qué haces con esas estrellas?
—¿Que qué hago con ellas?
—Sí.
—Nada. Las poseo.
—¿Que las estrellas son tuyas?
—Sí.—Yo he visto un rey que…
—Los reyes no poseen nada… Reinan. Es muy diferente.
—¿Y de qué te sirve poseer las estrellas?
—Me sirve para ser rico.
—¿Y de qué te sirve ser rico?
—Me sirve para comprar más estrellas si alguien las descubre.

[...]

“Es divertido”, pensó el principito. “Es incluso bastante poético. Pero no es muy serio”
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Viejo 21-ene-2011, 19:51   #30
campanilla*
PC Master Race
 
Avatar de campanilla*
 
Nov 2008 | 23.356 Mens.
Lugar: Grimbow, ALABAMA.
He entreabierto mi balcón:
por oriente ya la luna va naciendo;
las fragantes madreselvas
dan al aire de la noche las unciones de sus frescos
y balsámicos perfumes;
están tristes los luceros.

- Nocturno, Juan Ramón Jiménez.

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